Le estrazioni dentarie sono una questione delicata. Già Lafayette Ron Hubbard aveva sperimentato – almeno così ci racconta – nel 1938, sotto anestesia, un’intensa allucinazione (credeva, probabilmente esagerando un po’, di essere morto e resuscitato) riportando una serie di pretese conoscenze superiori che gli avevano dettato il misterioso libro Excalibur, prima fonte di Dianetics, la dottrina da cui sarebbe derivato in seguito (per poter beneficiare delle agevolazioni fiscali concesse negli Usa alle associazioni religiose) il culto di Scientology. In circostanze abbastanza simili, anche Philip K. Dick, ebbe accesso alla sua personale rivelazione. Senza dubbi J.L. Borges aveva ragione quando scrisse che la teologia non è che un sottogenere della narrativa fantastica. Invertendo l’ordine dei fattori il risultato non cambia: i narratori fantastici tendono per natura a farsi teologi e fondatori di sette e religioni. Se le rivelazioni del mondo antico richiedevano però ambienti e situazioni non ordinarie: digiuni, eremitaggi, deserti, grotte, montagne, tempeste e roveti ardenti, nel desacralizzato mondo moderno uno studio dentistico può essere più che sufficiente a produrre analoghi effetti. Nel febbraio del 1974 Philip K. Dick si fa estrarre un dente del giudizio e gli viene somministrato del pentotal. Quando torna a casa riceve la visita di una giovane inserviente di farmacia che gli consegna un antidolorifico: la ragazza indossa una collana con un ciondolo d’oro a forma di pesce. Dick resta estasiato, non si sa se dalla ragazza o dal ciondolo. – Che cos’è? – le chiede. – Un simbolo che usavano i primi cristiani. – Risponde lei. È fatta. Mentre la ragazza se ne va, lo scrittore sprofonda nell’ “anamnesi” (come lui stesso l’ha definita usando un termine platonico): un senso di vasta e totale conoscenza che passerà il resto della vita – altri otto anni – a interpretare, scrivendo l’Esegesi, libro che in versione ridotta è stato appena ripubblicato da Mondadori: il testo completo, mai stampato nella sua interezza, è lungo quasi novemila pagine manoscritte o dattiloscritte. Il ciondolo col pesce è solo l’innesco di una serie di esperienze quanto meno insolite: in marzo Dick passa varie notti insonni in preda a incubi – durante i quali sveglia la compagna Tessa sibilando come un rettile e poi scoppia a piangere ripetendo preghiere in latino; poco tempo dopo sperimenta due episodi di psichedelia visuale, il secondo dei quali viene da lui descritto come “tutti i quadri di arte moderna esistenti al mondo, centinaia di migliaia di immagini – Klee, Kandinsky, Picasso, ecc. – messe insieme” – un buon sistema per evitare visite a musei… Non finisce qui, perché un misterioso raggio di luce rosa accecante spara informazioni nel suo cervello inducendolo a praticare il battesimo, secondo i riti dei primi cristiani, sul suo figlioletto Cristopher: successivamente quella stessa luce rosa informerà Dick che la vita di Cristopher è in pericolo per un’ernia inguinale, lo scrittore convince Tessa a far sottoporre il piccolo a una visita e il medico conferma l’inaspettata diagnosi e fa operare d’urgenza il bambino. Dick definirà quella misteriosa fonte d’informazione Valis: Vast Active Living Intelligent System. L’angelo messaggero di Valis, “un’entità plasmatica rossa e dorata” che lui chiama in vari modi: Ubik, Logos, Zebra, “the Plasmate”, lo viene spesso a visitare. Dick riceve poi messaggi anche attraverso la radio, che funziona – la moglie Tessa sembra dare conferme in proposito – indipendentemente dal fatto che la spina sia inserita nella presa di corrente o no (magari era a pile). Un giorno riceve sette lettere e ne identifica una – la cosiddetta “lettera Xerox” – che provocherebbe la sua morte se fosse letta da lui: così la fa leggere a Tessa pregandola di non fargliela vedere. Si tratta della recensione da parte di un giornale di estrema sinistra di un libro che parla della decadenza e caduta del capitalismo americano: tutte le parole come declino, decomposizione, decadimento, sono sottolineate in rosso o in blu. “Messaggi di morte” – sentenzia Dick che inoltra la lettera all’FBI e chiama ripetutamente la polizia federale dichiarando ogni volta la sua lealtà verso il paese: riceverà risposte imbarazzate e un foglio prestampato che lo ringrazia per l’interessamento e il materiale fornito. Deluso dall’efficienza dell’FBI, Dick si dedica a dare forma narrativa a queste sue esperienze – rivelazione divina o parto di una mente già preda della schizofrenia – nei romanzi scritti negli anni immediatamente successivi: Radio Free Albemuth, Valis, The Divine Invasion. Il profeta fantascientifico è però ben consapevole che il messaggio precede la rivelazione: tutte le sue principali opere passate contengono già la chiave dell’esperienza che chiamerà 2-3-74 (febbraio-marzo 1974): The Three Stigmata of Palmer Eldritch; Ubik; Flow My Tears, The Policeman Said; A Maze of Death; A Scanner Darkly. L’immenso, frenetico lavoro di scrittura che occuperà i suoi ultimi anni, questa Esegesi, che oggi leggiamo con stupore e frequente inquietudine, non è soltanto il tentativo dello scrittore di interpretare l’esperienza 2-3-74: è anche, e forse soprattutto, il tentativo di interpretare tutta la propria opera alla luce di quell’esperienza. Nel caos dei due milioni di parole di cui è composta l’Esegesi, varie migliaia sono dedicate a cercare di trovare una spiegazione razionale – medica, psichiatrica, neurologica, farmacologica – alle esperienze che Dick stava vivendo. Lo scrittore ipotizza un disturbo bipolare; danni neurologici causati dall’abuso di anfetamine; una sequenza di piccoli infarti (anticipo sull’infarto maggiore che lo stroncherà in un garage di Sonoma, California, nel 1982). Se fosse vissuto solo qualche anno di più, avrebbe scoperto, nel corso delle sue letture in ambito psichiatrico e neurologico, una patologia definita TLE (epilessia del lobo temporale) – una forma meno pericolosa e più difficile a diagnosticarsi del grand mal – spesso associata con l’ipergrafia e l’iperreligiosità e diagnosticata, dai neurologi che l’hanno identificata, in Dostoevski, Santa Teresa d’Avila, Swedenborg e Van Gogh. Sull’altro versante però Dick è consapevole di scrivere come in estasi, di aver trovato – dopo le turbolente esperienze psichedeliche dei tossici anni ’60 e ’70 – un modo di alterare la propria coscienza esclusivamente attraverso il linguaggio, riformulando le vecchie tradizioni esoteriche – alchimia, sciamanismo, mistica, ecc. – nel calderone metafisico della fantascienza ed elaborando – come già aveva fatto Aldous Huxley – una sua personale Filosofia Perenne: quello che qualcuno ha definito una “scalinata verso Eleusi”. Il Dick dell’Esegesi si dissolve nel linguaggio: in quel flusso che chiama Logos, il termine greco che definisce sia il “discorso” che la “ragione”. Il valore dell’Esegesi non sta nelle idee che vi vengono espresse ma piuttosto nello sguardo che questo accumulo caotico di materiali diversi e contraddittori permette di gettare su una creatività visionaria e frammentata, nella testimonianza della lotta eroica che l’autore conduce per tenere insieme i pezzi della propria personalità e della propria vita vicina alla fine: infestato dal fantasma di una sorella gemella vissuta un solo mese (“Oh JHWH – My sister. I meant to write Savior” – scrive nell’ultima pagina dell’Esegesi: nel romanzo Dr. Bloodmoney il personaggio della bambina in contatto telepatico con il gemello congiunto non sviluppato e rimasto delle dimensioni di un coniglio dentro di lei, è l’espressione più inquietante e compiuta di questa ossessione); tormentato da turbe psicotiche; passato attraverso a un diorama di droghe, a cinque matrimoni, vari tentativi di suicidio, gravi problemi finanziari, vere o fittizie persecuzioni da parte dell’FBI, offensivi rifiuti letterari, ossessioni erotiche per la cantante Linda Ronstadt, Dick resta fedele a sé stesso fino all’ultimo giorno: un cuore e una mente prossimi a spezzarsi ma che testardamente protendono al massimo limite i poteri dell’immaginazione e dell’invenzione interrogandosi senza posa sul mistero cosmico.     L'articolo Philip K. Dick / 8000 fogli manoscritti proviene da Pulp Magazine.

Questa volta il lettore abituale di Shirley Jackson resterà spiazzato. Posponendo infatti ad altra data la pubblicazione dell’ultimo suo romanzo perturbante che resta ancora non tradotto, Hangsaman del 1951, Adelphi preferisce dare ora la precedenza a un’altra faccia dell’imprevedibile scrittrice: la maestra dell’unheimlich, dell’unhomely, si fa cantrice assoluta dell’homely. Niente più case infestate, omicidi, stupri, delirio e follia: Shirley ha svestito i panni neri della strega per indossare la vestaglia e il grembiule domestico della mamma, e ci intrattiene, da brava casalinga, garbatamente affaccendata a cambiare pannolini, a preparare torte di mele per festicciole di compleanno, o ad accompagnare tre irresistibili piccole pesti – Laurie, Jannie, Sally (ma proprio nell’ultimo capitolo del libro le nascerà anche il quarto, Barry) – in giro, per asili, scuole primarie, giardinetti, nella sonnacchiosa cittadina del Vermont dove la famiglia Hyman/Jackson ha acquistato una spaziosa ma vetusta e piuttosto scalcagnata magione. Life Among the Savages, pubblicato nel 1953, rispecchia il secondo mestiere, meno prestigioso ma più redditizio, della scrittrice: le collaborazioni lucrative a giornali per signore, come “Good Housekeeping” o “Woman’s Good Companion”, e a periodici popolari generalisti, come “Harper’s” e “Collier’s”. Shirley raccoglie e congloba i singoli pezzi già pubblicati su rivista con ampio successo presso un pubblico Lower middle class di lettori entusiasti – famiglie, massaie e goodwives – le cronache quotidiane delle adorabili buffonate (basate su fatti veri ma assai infiorettati e abbelliti) dei suoi tre bambini compresi fra i tre e i nove anni.  Nel 1957, visto il successo di questo – le storie di bambini e di (presunta) serenità familiare vendono più di quelle a base di villain e di trame angosciose: lo square rassicurante prevale sul weird destabilizzante – seguirà un secondo analogo volume, Raising Demons. I demoni evocati, come i selvaggi precedenti, sono ovviamente dei teneri diavoletti: i ragazzi già cresciuti e diventati ormai quattro, ora c’è anche Barry. In qualche modo questi testi, decisamente minori rispetto al complesso dell’opera della Jackson ma comunque gradevoli, possono ricordare, almeno per certi aspetti, altri classici resoconti umoristici delle caotiche gioie della vita domestica in lingua inglese: ad esempio la trilogia familiare di Gerald Durrell (La mia famiglia e altri animali, L’isola degli animali e Il giardino degli dei). In entrambi i casi la costruzione del tono burlesco e ironico si regge sull’omissione e la rimozione – barando rispetto a ipotetiche intenzioni realistiche – di tutti gli aspetti dolorosi, sgradevoli, conflittuali della convivenza per soffermarsi solo su quelli, divertenti, pittoreschi e allegri. Sia nel caso di Durrell che di Jackson, mai si parla, per esempio, di alcolismo e dipendenze – vizietti che affliggevano abbondantemente entrambe le famiglie in questione, né, nel caso di Shirley, viene sottolineato lo stress domestico o la schiavitù femminile al servizio di un marito fannullone, o il penoso sacrificio di parte della sua attività artistica e creativa per svolgere le non sempre così idilliache faccende casalinghe. Proprio la figura del marito, Stanley Edgar Hyman, quasi assente o presentato come mansueto pasticcione e imbranato in questo primo libro, dopo il deteriorarsi della loro relazione in seguito ai continui tradimenti di lui, verrà finalmente descritta in termini molto più acidi e meno tolleranti in Raising Demons. Dunque Shirley preferisce smentirsi o lasciare emergere un’immagine opposta di sé, degna di una delle personalità multiple del suo romanzo Lizzie, ribaltando completamente i toni e le atmosfere delle opere maggiori, e imponendosi di esaltare il positivo anziché di esplorare il negativo. Con queste opere Shirley inventa il cosiddetto mommy blog, lo anticipa di decenni. Ma la sua raffinatezza di scrittrice emerge anche in questi esercizi meno ispirati: nel puntuale meccanismo di graduazione di un effetto climax costruito su dettagli accuratamente scelti, nell’onnipresente, ironico understatement, nell’incantata ripetizione di frasi chiave, nell’esatta e calcolata consapevolezza di dove iniziare e dove finire. Inoltre Shirley, nonostante l’argomento, evita sempre il luogo comune e non risulta mai stucchevole o mielata: la maternità non è mai sentimentalizzata o idealizzata, né lo sono i bambini: piccoli selvaggi, diavoletti, polimorfi perversi per dirla con Freud, insomma, per quanto si sforzi di tenerla a freno, un po’ della vecchia Shirley che più amiamo, salta comunque, in sordina, fuori.     . L'articolo Shirley Jackson / Una strega molto domestica proviene da Pulp Magazine.